Escritora de luces

  • 18/05/2015
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Literatura

Escritora de luces

Que mantiene un día más mi tiempo; es el hallazgo de la locura y el sueño de los elfos, entre los brillantes destellos de agua que cubre las hojas en el charco. Hay silencio, penetrado por murmullos de brisa que acaricia los lomos de los robles; es soledad.

Escondes tu belleza detrás del muro de vidrio, hurtando los grises azulados de la tarde; soslayando los reflejos de las piedras, a pesar de los crujidos de tu sibilino movimiento. Brilla tu oro, te delata; a pesar de su armonía con el cuadro, no te permite huir. En tu propio suspiro, el marfil aporta su función, ratifica tu existencia, y reclama el trabajo; al fin estás diseñando el volumen de tu historia.

Continúas buscando el iris de destellos, el reclamo de los ocres desnivela tu sitio; ni siquiera el marrón se siente incluido, bien deslumbrado, bien la inocencia. Suave desplazamiento de la figura hacia planos conseguidos, en conjunción de tu mirada, con luces lejanas cercanas al sueño. Satisfecha y sentada, giras en lo alto, la mirada de un final; el libro se ha escrito, sus luces se arremolinan en el arco de cristal. Lo has escrito. Ana.

 

Valencia 16/05/2015

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