Nota del presente

  • 07/10/2013
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Fragmento del libro que nunca terminé, pedazo del sentir que no alcancé a explorar; y ahora veme aquí: escribiendo desde el presente.

 

ahorcado

Nota del presente

Me encuentro sentado sobre una roca. Entre neblina y humo, miro como desfilan los pensamientos ensimismados. Alcoholes guardados en mi pecho empañan mis dudas. Misteriosos esqueletos caminan enamoradamente de la mano, crujidos estrellados se deshacen en el fuego fatuo; mi piel comienzan a tiritar, los pensamientos han desaparecido, se han fugado tras los esqueletos impregnados de neblina.

Un ligero viento se pasea por mis labios, una tenue brisa guardada en el cabello de quien siglos atrás fue mí mejor yo; ahora que nada importa es cuando todo se nota: estoy solo y no me arrepiento; en medio de este infierno, consigo acariciar el caluroso cuerpo de la tranquilidad. ¿¡Qué fue de la “felicidad”!?

Quizá no haga falta fruncir suspiros para saber que sigo condenado, atado al dolor póstumo del capricho divino. La neblina se ha esparcido, ahora veo claro, y nítido: blanco y negro.

El sonido de un lejano tren se avecina, desafía al silencio, a mi silencio; agrieta el concreto en posición de invierno, tenues temblores delatan su proximidad, la impaciencia se acomoda en las palmas de mis manos, se encoge, se estira. El tren se ha detenido, el silencio roto… se comienza a pegar.

La curiosidad me lleva al tren, un olor fétido como las flores que custodian mi descanso, se desata en la afonía. De ceniza está hecho cada vagón, bastaría un suspiro para deshacer la obra. Una llama del concreto se levanta en forma de furia y apunta a mi mente, el tren está lleno, es tiempo de partir. Irritantes sonidos agudos se escapan de asquerosas bocas, el tren se ha largado con el crespúsculo de mi último pensamiento.

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